Я вышла на крыльцо в шесть утра. Августовское солнце только начинало подниматься, но воздух уже был тёплым. Я зевнула, потянулась и пошла в огород проверить свои помидоры.
Я поливала их каждый день. Я разговаривала с ними, подвязывала, обрывала пасынки. Я вырастила их из крошечных семечек. Я ждала этого урожая целое лето.
Я подошла к грядке. И замерла.
Ветки были голыми. Только что там висели крупные, красные, сочные помидоры. А теперь — ничего. Пустота. Только зелёные стебли и несколько недозревших плодов.
Я не верила своим глазам. Я провела рукой по веткам. Ничего.
— Что за чертовщина? — прошептала я.
Я огляделась. Соседний участок. Там жила Людмила Петровна. Она всегда завидовала моим помидорам. Она вечно ходила вдоль забора и смотрела на мои грядки.
Я подошла к забору. Заглянула на её участок.
— Людмила Петровна! — крикнула я.
Она вышла из дома через минуту. В руках она держала таз. В тазу были помидоры.
Мои помидоры.
— Что вы делаете с моими помидорами? — спросила я.
— С твоими? — она улыбнулась. — Это мои.
— Нет. Это мои. Я их сажала. Я их растила. Я знаю каждый куст.
— Ты ошибаешься. Это мои помидоры. Я их купила на рынке.
— Вы их собрали ночью. Вы залезли на мой участок и собрали мой урожай.
— Не смей меня обвинять!
Я смотрела на неё. Она была спокойна. Она улыбалась. Она знала, что я не могу ничего доказать.
— Я вызову полицию, — сказала я.
— Вызывай. У меня есть чеки. А у тебя?
Я не ответила. Я ушла в дом. Я тряслась от злости.
Я вспомнила, как мы стали соседями. Пять лет назад. Она казалась милой женщиной. Она помогала мне, когда я только переехала. Давала советы по огороду, угощала вареньем.
Я думала, что мы будем дружить.
Но потом я заметила, что она завидует. Она завидовала моим цветам, моему дому, моей семье. Она всё время сравнивала.
— У тебя помидоры лучше, — говорила она. — Почему у меня такие не растут?
— Может, поливаешь мало? — предлагала я.
— Нет, это земля. У тебя земля хорошая.
Я не спорила. Я просто продолжала выращивать свой урожай.
В прошлом году она попросила у меня рассаду. Я дала. Она вырастила помидоры. Но они были мелкими, невкусными. Она обиделась на меня.
— Ты дала мне плохую рассаду, — сказала она.
— Я дала такую же, как у себя.
— Нет. Ты обманула меня.
Я не спорила. Я просто перестала с ней общаться.
А теперь она украла мои помидоры. Ночью. Пока я спала.
Мой муж зашёл в дом. Увидел меня, спросил:
— Что случилось?
— Она украла мои помидоры. Людмила Петровна. Все.
— Украла?
— Да. Я видела их у неё в тазу. Она собрала их ночью.
— Ты уверена?
— Уверена. Я знаю свои помидоры. Я их растила всё лето.
Он покачал головой.
— Что будем делать?
— Я не знаю.
Я села на стул. Я не знала, что делать. Я чувствовала себя беспомощной. Я вложила в этот урожай столько сил. А она просто взяла его.
Я вышла на улицу. Подошла к забору. Людмила Петровна стояла на своём участке и поливала цветы.
— Почему вы это сделали? — спросила я.
— Я ничего не делала.
— Вы украли мои помидоры. Я знаю это.
— Ты не можешь доказать.
— Я не хочу доказывать. Я хочу понять. Зачем?
Она посмотрела на меня. В её глазах была пустота.
— Потому что мне надоело, что у тебя всё лучше. У тебя дом лучше, цветы лучше, помидоры лучше. Я устала.
— И вы решили украсть?
— Я просто взяла своё.
— Это не ваше.
— Это моё. Я тоже хочу быть счастливой.
Я смотрела на неё. Я не понимала. Она была старше меня. Она была мудрее. Но она вела себя как ребёнок.
— Вы могли бы попросить, — сказала я. — Я бы дала.
— Не дала бы.
— Дала бы. Я всегда даю. Я дала вам рассаду. Я давала вам огурцы. Я всегда делилась.
Она молчала. Я видела, что ей стыдно. Но она не признавалась.
— Я не верну их, — сказала она.
— Я знаю.
— Что ты сделаешь?
— Ничего. Просто больше не дам вам ничего.
Я ушла в дом. Я злилась. Но я понимала, что она просто несчастный человек. Она хотела быть как я. И она не могла.
Я решила, что я не буду ссориться. Я просто поставлю забор повыше. И не буду больше с ней разговаривать.
Прошла неделя. Я ходила в огород и видела её. Она стояла у забора и смотрела на меня. Она молчала. Я молчала.
Однажды она пришла ко мне. Стояла у калитки.
— Ты злишься на меня? — спросила она.
— Нет, — сказала я. — Я просто расстроена.
— Я хочу извиниться. Я была неправа.
— Я знаю.
— Я верну тебе помидоры. Я засолю их и отдам.
— Не надо. Оставьте себе.
— Почему?
— Потому что я не хочу быть такой, как вы.
Она заплакала. Я видела, что ей стыдно.
— Я хочу начать всё сначала, — сказала она.
— Хорошо. Начнём.
Я протянула ей руку. Она пожала её.
Я поняла, что иногда люди делают плохие вещи, потому что им больно. Им обидно. Они хотят быть лучше, но не знают как.
Я не простила её. Но я поняла её. И этого было достаточно.
Я посадила новые помидоры. Они не успели вырасти до холодов. Но я не жалела. Я знала, что я сделала правильно.
Я научилась прощать. Не забывать, но прощать. И это было важнее, чем помидоры.
