«Моя мама меня не любит!», — с этой мыслью я жила всю свою жизнь.
Моя мама была из тех жестких и целеустремленных женщин, которых многие стараются обходить стороной. Она всегда была собрана, внимательна, аккуратна и холодна, а на меня она срывалась при каждой мелочи.
В третьем классе я получила свою первую четверку:
— Привет, мам, — осторожно сказала я, придя со школы.
— Здравствуй, Вера? Как прошел день?
— Все хорошо.
— Покажешь дневник? — вместо объятий и обеда спросила она.
Так было всегда – сначала я отчитывалась за оценки и только потом шла обедать.
— Да, — грустно ответила я, доставая дневник с ярко-красной четверкой. Большинство родителей даже не обратили бы внимания на такую оценку. Это была не тройка и не двойка. Но я всегда так боялась разочаровать маму, что эта четверка, жгла меня изнутри хуже двойки или записи за плохое поведение.
Мама открыла дневник. Потом была минутная пауза. А потом начался крик:
— Четверка?! По русскому?! За что? Ты что неграмотная?
— Я случайно, — пыталась оправдаться я.
— Как такое может случиться случайно! — не переставала кричать мама, — Сейчас же иди и зубри все правила с первой до последней страницы учебника! И слово, в котором допустила ошибкуЮ должно быть прописано сто раз! Не выполнишь, я тебя выпорю!
До этого ремня мне прилетало несколько раз, за серьезные проступки: когда я рассыпала крупу на кухне, когда без спроса съела конфеты, когда не услышала, что мама зовет меня домой.
Ремня я боялась. Вместо обеда выполнила все, что сказала мама. Но она все равно была злая и недовольная.
Когда я была старше и загулялась с подругами, мама снова схватилась за ремень. Я увернулась, закрылась в своей комнате, а она крикнула:
— Ты недоразумение! Если бы не ты, моя жизнь сложилась бы иначе!
И эти слова были хуже ремня. В сто раз хуже. Боль от удара прошла бы уже через день, а боль от этих слов осталась со мной навсегда.
К тридцати годам у меня было всё, чем могут гордиться родители, глядя на своих детей. Я окончила школу с золотой медалью, поступила в престижный вуз, получила красный диплом, стала одним из лучших юристов в районе, работала в престижной компании, сама купила себе квартиру и машину. Только мама не была горда.
Мы почти не общались. Я приезжала к ней раз в два-три месяца, проведать и привезти продукты. В один из таких приездов маму срочно позвала соседка, ей надо было сделать укол, а я осталась в квартире одна. Не знаю почему, но я открыла верхний ящик маминого комода и увидела старую и потрепанную тетрадку. Читать чужие записи нехорошо, но эта обложка просто манила меня. Этой тетрадкой оказался старый мамин дневник. В нем были записи:
«Сегодня я ударила дочь ремнем. Мне больно и стыдно. Я не сдержалась, потому что она просыпала крупу, а денег, чтобы купить новую, у меня нет. Я не знаю, как нам выжить…»
«Отругала дочь за конфеты. Она ребенок, я понимаю, но на эти конфеты я зарабатывала целый месяц, мне так хотелось удивить ее на Новый Год…»
«Накричала на дочь из-за четверки, а потом поняла, что я жутко похожа на свою мать. Вспомнила, как меня пороли в детстве, вспомнила отпечатки гороха на своих коленях…Проплакала всю ночь. Не хочу быть как моя мать, но по-другому не умею…»
«Сегодня испугалась, что больше никогда не увижу своего ребенка, звала ее, побежала искать во двор. Мне было так страшно за Веру, что тряслись руки…Нашла ее с подружкой в кустах. Вместо того чтобы обнять, снова схватилась за ремень, наверное, я чудовище…»
«Растить ребенка одной очень тяжело, я устаю и срываюсь на дочке, люблю ее и ненавижу себя за это…»
Я читала мамины записи и плакала. Первый раз за 32 года я поняла, что моя мама не бессердечный монстр, а бедная женщина, которая боялась, уставала, сомневалась и была в эти моменты совсем одна. У нее была совсем нелегкая жизнь. Я осознала, сколько всего она для меня сделала, как она старалась.
Когда пришла мама, я ее просто обняла. Она заплакала. Я плакала вместе с ней.
— Прости меня, доченька. Прости за все. Я во многом была не права, я наделала столько ошибок, я так тебя люблю.
— И я очень люблю тебя, мама, — сказала я.
Первый раз мы произнесли эти простые и нужные каждому человеку слова: «Я тебя люблю». В этот момент с моей души свалилась огромная тяжелая глыба льда из старых обид, слез и злости. На сердце стало легко, тепло и спокойно.
Мы с мамой постояли, обнявшись, а потом пошли вместе пить чай. Мы сидели на маленькой кухне, за окном падал снег и не было на свете места милее. Я смотрела на маму и благодарила Бога за то, что нашла эту тетрадь сейчас, пока она жива, пока мы обе можем все исправить, простить и построить наши отношения заново.
Простить – не значит в одну секунду взять и забыть все, что было. Простить – значит отпустить все обиды, всю злость и жить дальше совсем с другими эмоциями.
С тех пор я приезжаю к маме каждые выходные. Я делюсь с ней своими проблемами и переживаниями, а она поддерживает меня, поддерживает так, как не умела в детстве.
Мы не выбираем своих родителей, а они не выбирают нас. В детстве нам очень трудно их понять, трудно взглянуть на них, как на обычных людей, с их переживаниями, страхами и негативными. Но когда мы становимся старше, мы можем попробовать переосмыслить многие ситуации, посмотреть на поступки и поведение родителей с другой, взрослой стороны. Иногда это помогает простить, отпустить боль и жить по-новому. Главное, чтобы не было слишком поздно…
Рассказ моей ученицы Маши
Эх мамы, мамы… сложно им как? Учебников-то как быть мамой еще никто не придумал!
