— Мам, ну что за манера — являться без предупреждения! — Катя металась по квартире, собирая разбросанные детские игрушки. — У нас же…
— Катюша, не суетись! — мать величественно прошла в гостиную, волоча за собой огромный чемодан. — Я к вам всего на недельку. Внуков повидать, тебе помочь.
Следом ввалился отец с двумя сумками и коробкой каких-то банок.
— Это вам варенье, соленья… — он растерянно озирался. — Кать, а Миша где?
— На работе, пап. Сегодня же вторник, — она забрала у него сумки. — Вы бы хоть позвонили…
Квартира — обычная двушка в спальном районе. Детская, спальня, кухня-гостиная. И вот теперь ещё два человека с вещами на неделю. *Господи, ну почему они не могут просто предупредить?*
Первый день прошёл сносно. Мама обустроилась на диване, отец — на раскладушке рядом. Дети — пятилетняя Маша и трёхлетний Ваня — радовались бабушке с дедушкой.
Но уже к вечеру начались проблемы.
— Катя, ты что детей кормишь? — мать брезгливо разглядывала макароны с котлетами. — Это же сплошная химия! Где нормальная еда? Супы, каши?
— Мам, я с работы пришла в семь вечера. Какие супы?
— Вот я в твои годы и борщ успевала сварить, и котлеты накрутить, и пирожки испечь!
— У тебя работы не было, — не выдержала Катя.
— Как это не было?! — возмутилась мать. — Я в школе работала!
— Библиотекарем. На полставки.
Тишина. Отец закашлялся, пряча глаза. Миша демонстративно уткнулся в телефон.
День третий
— Кать, а почему у вас в холодильнике одни полуфабрикаты? — мать уже с утра начала инспекцию. — И почему дети в садик в восемь идут? Рано же!
— Потому что мне на работу к девяти, мам.
— Я бы с ними посидела…
— Спасибо, не надо. У них режим, занятия.
— Какие занятия в таком возрасте? Вот ты в садик вообще не ходила до шести лет!
И выросла с кучей комплексов из-за того, что не умела общаться с детьми, — подумала Катя, но промолчала.
Вечером Миша отвёл её в спальню:
— Кать, я больше не могу. Твоя мать весь день мне мозг выносила — почему мало зарабатываю, почему вам не помогаю, почему машину не купил…
— Потерпи, милый. Неделя же всего.
— Неделя?! — он рассмеялся. — Твой отец сегодня сказал, что они на месяц приехали! Может, и дольше — у них ремонт в квартире.
— ЧТО?!
День пятый.
— Миша, ты куда это собрался? — мать преградила зятю дорогу.
— К друзьям, Валентина Ивановна.
— В пятницу вечером? К каким таким друзьям? Жена дома, дети!
— Мы с Катей договорились…
— Катя! — заорала мать. — Ты что, мужа из дома выгоняешь?
Катя вышла из ванной с полотенцем на голове:
— Мам, не ори. У Миши корпоратив.
— Какой корпоратив в июле?
— Обычный. День рождения шефа.
— Врёте вы всё! — мать всплеснула руками. — Пьянка это, а не корпоратив! Сергей Николаевич, ну скажи ты что-нибудь!
Отец поднял глаза от телевизора:
— Валя, отстань от молодых.
— Как это отстань?! Я о семье их забочусь!
Миша молча вышел. Хлопнула дверь.
— Вот! — торжествующе воскликнула мать. — Бросил семью! А ты молчишь!
— Мам, ХВАТИТ! — Катя сорвалась. — Это МОЯ семья! МОЙ муж! И он имеет право встречаться с друзьями!
— Да какое право? Он отец! Муж!
— И что? Заключённый, что ли?
День седьмой. Воскресенье.
Катя проснулась от детского плача. Ваня опять описался — нервы. С приездом родителей он начал писаться по ночам.
— Опять? — мать стояла в дверях. — Это всё потому, что ты его в памперсах до двух лет держала!
— Мам, пожалуйста…
— И вообще, квартира у вас маленькая. Вам бы побольше надо.
— На большую денег нет.
— Да потому что Миша твой копейки получает! Вот Ленкин муж…
— МАМ! — Катя резко повернулась. — Ленкин муж — ворюга. Все это знают. И квартиру на ворованные купил.
— Катька! Как ты смеешь!
— А вот так! Надоело! — она подхватила сына на руки. — Знаешь что? Собирайтесь. Уезжайте. Сегодня.
— Что?! — мать опешила. — Ты родителей выгоняешь?
— Да. Выгоняю. У вас есть квартира. Езжайте туда.
— Там ремонт!
— Никакого ремонта там нет. Папа вчера проговорился — вы просто решили «навестить» нас на месяц. Бесплатный санаторий устроить.
— Катька, ты офигела? — отец появился из гостиной. — Мы же родители!
— Вот именно — родители. А не хозяева. Это НАША квартира. Наша жизнь. И наши правила.
— Да мы тебя вырастили!
— Спасибо. Я вас тоже не бросаю. Но жить с вами — увольте.
Полдень.
Родители собирались в гробовом молчании. Мать всхлипывала, отец бурчал про неблагодарность.
— Запомни, Катька, — мать остановилась в дверях. — Как аукнется, так и откликнется. Будешь ещё нас звать — не приедем!
— Договорились, — спокойно ответила Катя.
Дверь захлопнулась.
Она села на пол в прихожей и расплакалась. От облегчения.
Телефон зазвонил через час.
— Кать, — голос матери был уже мягче. — Мы… мы правда перегнули?
— Да, мам. Перегнули.
— Прости. Мы просто… скучаем. Вот и решили так… Думали, поможем…
— Мам, приезжайте в гости. НА ДЕНЬ. Предупредив. И не учите нас жить. Просто… будьте бабушкой и дедушкой. Не надзирателями.
— Хорошо, — мать помолчала. — Катюш… мы правда вас любим.
— Я знаю, мам. И мы вас тоже. Но на расстоянии.
Вечером, когда дети уснули, Миша обнял её:
— Горжусь тобой. Не думал, что решишься.
— Я тоже не думала, — она усмехнулась. — Но знаешь… Легче стало. Будто камень с души.
— Теперь моя мама приедет, — он рассмеялся.
— Только попробует! — Катя ткнула его в бок. — У меня теперь опыт есть.
За окном шумел город. Обычный летний вечер. В их квартире наконец-то воцарилась тишина. Их тишина. Без советов, нравоучений и вечного недовольства.
Иногда любить — значит отпустить. И держать дистанцию.
Даже с самыми родными.
