Я стояла у барной стойки и сжимала в руках бокал с шампанским. Вокруг смеялись, играла музыка, кто-то танцевал. А я смотрела на него. На своего мужа. На то, как он смотрит на неё.
Она была красивой. Молодой, стройной, с длинными светлыми волосами. Она работала в его отделе. Я знала её. Я видела её на прошлом корпоративе. Тогда он тоже смотрел на неё.
Я подошла к нему. Он стоял у окна, держал в руках бокал. Рядом с ним стояла она. Они о чём-то говорили. Он смеялся. Я не слышала, о чём они говорят, но я видела его глаза. Они горели.
— Привет, — сказала я, подходя ближе.
Он обернулся. Улыбнулся.
— Привет. Ты как?
— Нормально. Ты чего тут стоишь? Пошли танцевать.
— Потом. Мы тут разговариваем.
— Я вижу.
Она улыбнулась мне. Вежливо, холодно.
— Привет, — сказала она. — Я пойду, наверное. Мне нужно к коллегам.
Она ушла. Я смотрела, как она уходит. Он смотрел тоже.
— Ты что, думаешь, я не вижу, как ты смотришь на неё? — спросила я.
Он повернулся ко мне. В его глазах была растерянность.
— Что?
— Ты смотришь на неё, как на что-то вкусное. Ты даже не скрываешь.
— Ты преувеличиваешь.
— Я не преувеличиваю. Я вижу. Я всё вижу.
Он вздохнул.
— Давай не здесь.
— А где? Дома? Когда мы не разговариваем?
— Ты пьяна.
— Я не пьяна. Я просто устала. Устала притворяться, что я не вижу.
Он взял меня за руку.
— Пошли домой.
Я вырвала руку.
— Не трогай меня.
Я вышла из зала. Я слышала, как он идёт за мной. Я села в машину. Он сел рядом. Мы ехали молча.
Я вспомнила, какими мы были раньше. Мы познакомились на работе. Он был молодым, весёлым, уверенным. Я влюбилась. Мы поженились. У нас родилась дочь. Мы были счастливы.
Он был внимательным. Он дарил цветы, говорил, что я красивая. Он смотрел на меня так, как сейчас смотрит на неё.
Я не знала, когда это изменилось. Когда он перестал видеть меня. Когда я стала для него просто женой. Просто матерью его ребёнка. Просто мебелью.
Он стал задерживаться на работе. Он стал чаще уходить в командировки. Он стал меньше разговаривать. Я думала, что это работа. Что он устаёт. Я жалела его. Я старалась быть хорошей женой.
Я не знала, что он устаёт от меня.
Однажды я увидела его телефон. Он лежал на столе. Я не хотела смотреть. Но я увидела. Сообщение от неё. Он писал ей. Они переписывались каждый день.
Я прочитала. Я не могла остановиться. Там были шутки, эмодзи, какие-то намёки. Я не знала, что это. Флирт? Дружба? Или больше?
Я не сказала ему. Я боялась.
Но сегодня я не выдержала.
Мы приехали домой. Он сел на диван. Я стояла у двери.
— Поговорим? — спросила я.
— О чём?
— О том, что я видела.
— Ты ничего не видела.
— Я видела твои глаза. Ты смотришь на неё так, как никогда не смотришь на меня.
— Ты ревнуешь.
— Да. Ревную. Потому что ты даёшь мне повод.
Он встал. Подошёл ко мне.
— Ты не понимаешь. Это работа.
— Работа? Ты переписываешься с ней по ночам. Ты улыбаешься, когда она заходит. Ты смотришь на неё так, что мне стыдно.
— Я не делаю ничего плохого.
— Ты делаешь. Ты делаешь мне больно.
Я заплакала. Я не хотела плакать. Но слёзы текли сами.
Он обнял меня. Я чувствовала его руки. Я чувствовала его запах. Я хотела верить, что он любит меня.
— Прости, — сказал он. — Я не хотел.
— Тогда почему?
— Я не знаю.
Он не знал. Я верила ему. Потому что я хотела верить.
Мы легли спать. Я лежала рядом с ним и смотрела в потолок. Я не спала. Я думала. Я думала о том, что я должна делать.
Через неделю я увидела их снова. Он забирал меня с работы. Она стояла рядом с ним. Они разговаривали. Смеялись. Я подошла.
— Привет, — сказала я.
— Привет, — сказала она. — Я пойду. У меня дела.
Она ушла. Я села в машину.
— Ты что, встречаешь её каждый день?
— Нет. Мы просто поговорили.
— Ты обещал, что прекратишь.
— Я прекратил. Она просто подошла.
— Ты врёшь.
— Я не вру.
Я вышла из машины. Я не хотела ехать с ним. Я хотела побыть одна.
— Ты куда? — крикнул он.
— Домой. Пешком.
Я шла по улице. Мне было холодно. Но мне было холоднее внутри. Я поняла, что он не изменится. Что он будет продолжать.
Я решила, что я не буду больше терпеть. Я не буду ждать, пока он выберет. Я выберу себя.
Я пришла домой. Он был уже там.
— Я ухожу, — сказала я.
— Куда?
— К маме. Я поживу там. Мне нужно подумать.
— Ты не сделаешь этого.
— Сделаю.
Он посмотрел на меня. Я видела, что он испугался.
— Не уходи. Я обещаю, что всё изменится.
— Ты уже обещал.
— Я люблю тебя.
— Я знаю. Но этого недостаточно.
Я собрала вещи. Я ушла.
Он звонил. Он писал. Я не отвечала. Мне было больно. Но я знала, что я должна это сделать.
Через месяц я вернулась. Я хотела поговорить. Он сидел на диване.
— Я подумала, — сказала я. — Я хочу попробовать ещё раз.
— Я тоже.
— Но если я увижу, что ты снова смотришь на неё, я уйду навсегда.
— Ты не увидишь.
Я верила ему. Я хотела верить.
Он изменился. Он перестал задерживаться на работе. Он перестал писать ей. Он смотрел на меня. Он снова дарил цветы. Он снова говорил, что я красивая.
Я была счастлива. Я думала, что мы справились.
Но однажды я снова увидела его телефон. Я не хотела смотреть. Но я увидела.
Он снова ей писал.
Я не сказала ему. Я просто вышла на кухню. Села за стол.
— Я ухожу, — сказала я.
— Опять?
— Навсегда.
Он смотрел на меня. Он не верил.
— Ты серьёзно?
— Серьёзно. Ты обещал. Ты врал. Ты снова ей пишешь.
— Это не то, что ты думаешь.
— Я устала думать.
Я собрала вещи. Я ушла.
Я больше не вернулась. Я жила одна. Я была свободна. Я научилась быть счастливой без него.
Иногда я вспоминала его. Я вспоминала, как он смотрел на неё. Как он смотрел на меня. Как я верила.
Но я не жалела. Потому что я поняла, что я не должна была терпеть. Я должна была выбрать себя.
