Последние пару недель я жила как на иголках. Муж всё чаще задерживался на работе. То совещание, то «срочный проект», то «клиент задержал».
Я пыталась держать себя в руках. Вроде бы ничего не предвещало беды, да и отношения у нас всегда были доверительные. Но когда что-то начинает повторяться слишком часто — внутри будто включается тревожный сигнал.
Тот вечер был особенно беспокойным.
Часы показывали уже почти одиннадцать. Телефон молчал. Я ходила по квартире кругами, как кошка перед дождём. То чай себе налью, то выключу свет в коридоре, потом снова включу.
Я даже поругала себя за то, что мысленно строю глупые догадки.
И вот когда я уже решила звонить ему, щёлкнул замок.
Он вошёл тихо-тихо, так, будто боялся потревожить воздух.
Куртку не повесил — положил на стул. Обувь снял аккуратно, как будто дома кто-то спит.
Но я не спала.
Он даже не посмотрел в сторону спальни. Просто прошёл на кухню, и там что-то зашуршало.
Я прислушалась.
Как будто он перебирал что-то в карманах. Долго, слишком долго.
Потом выдохнул так тяжело, будто нёс груз на плечах.
Я встала и пошла к нему.
Он стоял у стола, наклонившись над выдвинутым ящиком. Что-то держал в руках, но резко спрятал, когда услышал мои шаги.
— Опять задержался? — спросила я спокойнее, чем чувствовала.
Он вздрогнул, словно не ожидал, что я подойду.
Глаза — уставшие. Лицо — напряжённое.
— Устал. Давай завтра поговорим, — сказал он.
И почему-то это прозвучало хуже любой правды.
Ни объяснений, ни попытки успокоить.
Ни одного слова, которое мне хотелось услышать.
Он ушёл в спальню, а я ещё долго сидела на кухне.
В голове вертелись самые разные мысли.
И чем больше я думала, тем страшнее становилось.
Что он прячет?
Почему так нервничает?
Почему не хочет говорить?
Ночь я практически не спала.
Он тоже ворочался, вздыхал, вставал попить воды…
Но так ничего и не сказал.
Утром, когда он ещё спал, я тихонько поднялась и пошла в ту самую кухню.
Смотрела на этот маленький ящик, как на опасный сундук с неизвестным содержимым.
Рука дрожала.
Но я открыла.
И замерла.
Внутри лежал небольшой пакет.
Аккуратный, сложенный, перевязанный верёвочкой.
А под ним — фотографии нашего старого балкона.
Того самого, который мы уже пару лет собирались привести в порядок, но всё не доходили руки.
На фото — процесс ремонта.
Я его не снимала.
И не знала, что он вообще туда ходил.
На обратной стороне каждой фотографии было что-то написано:
короткие заметки, планы, размеры, этапы.
И на последней — его почерк:
«Сюрприз для тебя. Хотел успеть к твоему дню рождения».
Я стояла и не могла поверить.
Все мои подозрения, тревоги — всё это рассыпалось как карточный домик.
Он скрывал не измену.
Он скрывал работу.
Настоящую, тяжёлую, ручную работу.
Он ходил туда вечерами, потому что хотел сделать всё сам — без мастеров, без шума, без лишних разговоров. Чтобы я просто вышла утром на балкон — и удивилась.
И я… почувствовала такую смесь стыда, облегчения и нежности сразу, что у меня даже горло перехватило.
Он зашёл на кухню, потерев глаза.
Увидел меня с фотографиями в руках.
Замер.
— Ну… — он виновато улыбнулся. — Всё. Сюрприз провалился.
Я просто подошла и обняла его.
Сильно, молча, без вопросов.
Иногда мы сами придумываем себе драму.
Сами себя пугаем, сами накручиваем мысли.
А рядом человек просто делает добро — тихо, по-мужски, без слов.
И всё, что ему нужно — чтобы мы поверили в него чуть-чуть больше.
